Le printemps pour l'automne
Les fruits de toutes saisons
Des senteurs de la pluie
Du soleil de la vie
Mes images

L'encre séchée s'étale
Mal mais si bien
L'hésitation parfaite
Se jeter abandonnée
La branche pour l'oiseau

Il n'y a pas d'oiseau
Est-ce la nuit très peu
Est-ce le vent très lent
Est-ce ce petit de l'oiseau
Que l'on attend